28.12.20

COU

Per mirar de comprendre l'À. miro de situar-me a la seva mateixa edat. Segueixo sense aconseguir cap resultat, però, al menys, em serveix per evocar episodis del passat.
Van portar-me -imperativament- a cursar el COU a una escola de la part alta de Barcelona. No hi coneixia ningú ni tampoc tenia especial ganes de fer amistats. De fet, només desitjava que passés aquell any com abans millor i anar a la universitat. Ansiava l'arribada dels divendres al migdia per fugir cap al poble. Tanmateix, vaig fer-hi amics. Sobretot el J., nou com jo, i l'N. Amb ells i amb altres elements vam formar ràpidament un grup estrany, però cohesionat, de nouvinguts, repetidors i no adscrits. Aquests no adscrits, l'N. bàsicament, eren els més curiosos. Perquè calia un cert caràcter i voluntat en aquell lloc per no integrar-se en un dels dos grans corrents majoritaris en què es distribuïa l'alumnat: d'una banda, els estudiosos avorrits i una mica adotzenats i, de l'altra, els pijets dolentots i malcriats, bàsicament odiosos. L'N. tenia  elements per haver pogut liderar, si hagués volgut, aquest darrer grup. Podria haver estat allò que ara en diuen, per manlleu de les sèries americanes d'adolescents, el més popular. Era alt, guapo, ben plantat, tenia moto, jugava a futbol... Però mostrava, sense expressar-ho mai explícitament, un profund menyspreu cap aquests grupets d'individus efervescents, sovint amb cognom amb pedigree, sempre simpatiquets però de lleialtat dubtosa.
Ens vam fer molt amics, amb l'N. Formàvem una parella estranya: dos individus de la mateixa envergadura, però profundament  diferents: l'un, ànima de ciutat, llançat, un punt insolent, que acabava sent sempre el centre d'atenció, l'altre mig caigut del poble, tímid, intentant passar desapercebut. Recordo que quan estàvem entre classe i classe recolzats a la paret d'un d'aquells passadissos una mica oxfordians i passava una determinada noia, l'N. em deia sempre vamos a tocarle un poco el culo a C. (nom que anava seguit d'un cognom il·lustre) i, just quan passava per davant, es posava a parlar amb ella, mentre caminava al seu costat, respectant escrupulosament la seva anatomia, tot i l'anunci previ, mentre ella reia ostensiblement, feliç de sentir-se afalagada. M'admirava aquesta capacitat, que resultava totalment aliena al meu caràcter. Una altra de les seves frases predilectes la pronunciava quan jo em canviava d'aula a l'hora d'idioma per anar a classe de francès -era l'únic alumne masculí de la minsa classe francòfona- i ell deia: ahora a À. le van a hacer un francés i reia, content de la seva ocurrència. I així anàvem passant aquell curs: ell amb uns resultats acadèmics que el feien viure sempre al límit i jo, demostrant als meus pares amb els meus, que aquell desterrament havia estat injust i innecessari. Ell, arribant a classe sempre just de temps amb la seva vespa i jo, sempre amb un marge excessiu, després d'agafar el ferrocarril de Sarrià des de l'Eixample. En aquelles estacions, la de Sarrià i sobretot la de Provença, recordo haver-hi passat estones, recolzat també a la paret, de profunda i inexplicable malenconia adolescent.
El record és molt voluble, i sorprenentment fràgil. En el meu ha quedat l'empremta de moltes tardes passades a cavall de la vespa de color taronja del meu amic N. Ell conduint i jo de paquet, sempre amunt i avall. En canvi, sóc incapaç de recordar on anàvem i què fèiem. Només recordo aquells trajectes, primer a casa seva, prop de l'escola, i després carrer Muntaner avall. Què fèiem? No sabria dir-ho. Alguna vegada venia a estudiar a casa. Altres, anàvem a veure botigues de roba. Algun cop berenàvem a casa seva: taronges i petitsuisses. Deia que enfortien la musculatura. Ara tot això em fa riure, un riure una mica amarg, però. En acabar el curs vam seguir camins diferents. Curiosament, després vam estudiar junts amb altres amics d'aquell grupet, amb qui ens seguim veient. En canvi, de l'N. pràcticament no n'he sapigut res més. 

24.12.20

Anotacions

Ahir, en una llibreria, em vaig topar amb un llibre escrit per Jeff Bezos. Seria, amb tota la seva ingenuïtat, un fet gairebé entendridor, si no fos en si mateix sinistre. Com trobar-te Mein Kampf en una llibreria jueva.

***

En una línia similar, llegeixo sobre la polèmica que ha generat la proposta d'una cadena de llibreries de fer-te arribar a casa, en menys de dues hores, el llibre que necessites. La reflexió general és: realment necessites un llibre en dues hores? Jo, que sóc gairebé un maníac en aquest camp, penso clarament que no. I una altra qüestió, exceptuant l'actual conjuntura que és excepcional, cal que ens ho portin tot a casa? Sortim als carrers, home!

***

Això, sumat a la meva lectura actual, m'ha fet pensar en Roma, en el cap de setmana passat a Roma fa tres anys. Va ser curt, gairebé efímer, però va deixar un pòsit. No pels edificis, l'art o la història, sinó per la vida. Aquella nit al Trastevere, passejant, prenent alguna cosa, mirant, escoltant... La ciutat bullia. O aquells dos homes tan ben vestits conversant de nit en un racó de la Via Giulia. L'aire fresc de maig...
De debò que demanareu un Glovo?

***

I mentre escric això, amb enyorança, aquest dia tan gris i fred d'hivern, amb el degoteig incessant de males notícies i l'expectativa d'uns dies de celebracions familiars gairebé culpables. Hi ha moments en què el calendari és clarament inoportú i inclement.

***

I aquest mal de cap matinal que és gairebé el complement perfecte.

***

Francesco Piccolo, Moments d'inadvertida felicitat, que m'ha recomanat l'amic P. Necessitava una lectura així. M'agrada la profunda barra de l'autor, el desvergonyiment amb què explica les seves formes d'actuar, aquest individualisme tan profundament italià. Contrasta amb l'Homes en la meva situació, que tinc a la meitat. que em fa pensar si realment tots els noruecs són com Petterson o Knausgard. Descriuen una societat que em resulta molt llunyana, estranya, gairebé distòpica.
Però tornant a Piccolo, m'agrada com explica les seves motivacions per a les coses aparentment més nímies, per què fa el que fa. I l'admiració per aconseguir, aparentment, fer sempre el que vol.

***

Estic temptat de comprar un parell de llibres escrits per autors joves. El d'Ana Iris Simón, per exemple. Pel que llegit sobre el llibre i les entrevistes a l'autora, sé que coincidiré força amb ella, amb les seves apreciacions. Però des de la distància generacional em fa una certa mandra -un egoïsme piccolià- entrar en els problemes i la cosmovisió d'una generació que no és la meva i d'una societat que sí que és la meva però que començo ja a no sentir com a tal. Faig l'estruç?

***

El mateix em passa amb aquest documental El dilema de las redes. Sé que serà interessant, que em reforçarà en algunes de les idees que ja tinc sobre les xarxes socials i m'obrirà els ulls, i les defenses, sobre moltes qüestions que cal conèixer. Però hi ha moments en què penso que prefereixo no saber-ho.

16.12.20

Notes

Començar el matí i trobar-te un tertulià a la ràdio -la culpa és meva per escoltar determinats programes- repetint categòricament este año no se pueden celebrar las Navidades, i que de sobte et vinguin unes ganes enormes, fins aleshores ocultes, de celebrar Nadal. Escrivia fa uns dies Josep Martí que quan l'estat es fica al menjador de casa és molt difícil fer-lo fora, el que ja és intolerable és que s'hi fiquin els tertulians que no saben res. Per cunyadisme, molt millor el familiar i genuí, el de Nadal de tota la vida.

***

 Dies en què t'adones que va encadenant decisions errònies, sense remei.

***

He somiat que Keidi Bare, centrecampista albanès de l'Espanyol, esdevenia súbitament un crack mundial. El veies jugar i semblava Luka Modric. Un somni completament infantil, però molt real; quan m'he despertat i m'he adonat que no era cert, he tingut un gran desengany.

***

Dinant amb l'À. arreglem el món. Bé, més aviat ens lamentem del món -o de determinades evolucions del món- sense trobar-hi solucions. Jo li dic que sóc optimista, que les noves generacions s'adonaran algun dia que la hiperconnectivitat, la sobreinformació i la superficialitat a que ens aboquen les xarxes socials no porten enlloc. No sé d'on neix aquest optimisme, però crec que la humanitat, en determinats moments, té girs inesperats. L'abolició de l'esclavatge, per exemple.

***

En altres moments, però, caic en el pessimisme. L'altre dia li deia a l'R, que em rebatia esgarrifat, que el llenguatge escrit moriria, que la tirania de la imatge i del so s'ho enduria tot per davant.
Quan em proposen que determinats documents que elaboro els convertim en vídeos perquè la gent no hagi de llegir, em quedo glaçat. Realment, la humanitat és ben diversa: jo ho llegeixo tot, en canvi, quan m'envien vídeos o això que ara s'anomena notes de veu no trobo mai el moment per veure'ls o escoltar-les.

***

Em ve al cap una cita, no recordo si de Hemingway o de Fitzgerald, segons la qual el veritable geni consisteix en fer realitat allò que hom té al cap. Crec que, per obtenir realitats, moltes vegades calen qualitats que, precisament, no acostumen a posseir els genis. Penso en aquell poema de Baudelaire, L'albatros, en què aquest ocell, el de vol més noble, potent i elegant, és incapaç d'escapar-se, a la coberta d'un vaixell, de l'escarni de la marineria.  

6.12.20

Esbossos

Sovint penso en l'A., en les seves petites ambicions de la petita política, que deu esperar que es facin grans aviat. Tan grans com ho poden ser en aquest país, on, per molt que les amplifiquin els altaveus mediàtics -omnipresents miralls deformants- seguirant sent això: petites. I penso després en les meves ambicions, també petites i, a més, absurdes -això de l'escriptura i la literatura- gairebé com un atzucac. I és estrany que a vegades es creuin aquests camins pessoans -allò de no voler ser res però tenir en un mateix tots els somnis del món- amb un camins hemingwaians donats a l'acció i la projecció. Com instal·lar el bar del Ritz a la Baixa lisboeta.

***
Parlem amb uns amics de com eren els nostres pares a la nostra edat i com som nosaltres, i ens sembla que hem guanyat vint anys a la vida en una sola generació. Però després tinc dubtes de no voler ser ja com eren els nostres pares i haver fugit d'aquesta mena de pseudojoventut artificial que, avui en dia, sembla que ningú vol acabar d'abandonar mai.

***
Haver nascut en aquesta època, en un país occidental i en un entorn més o menys benestant és, mirat amb perspectiva, com haver guanyat un premi a la loteria. És una d'aquelles coses per les que els nostres pares creien que calia donar gràcies a Déu, i tenien raó. Només que, segons diuen, els premis a les loteries acaben tenint a la llarga efectes indesitjats. Potser el nostre és aquesta societat postmoderna hipertecnològica que ens ha tocat viure, on impera un neocapitalisme desfermat, en paradoxal combinació amb uns valors suposadament progressistes, que ens condueix a una espiral de resultat incert i poc alentador.

***
Al contrari del que es pot pensar, cartografiar bé el món on vivim i l'entorn on ens movem és essencial per assolir una certa felicitat. Permet trobar espais de comoditat, repòs i seguretat, i evitar els de major incertesa, inseguretat i perillositat. Tancar els ulls a la realitat és com haver de jugar a un joc sense conèixer-ne les regles.

***
L'N. i la G. miren una d'aquelles pel·lícules que els agraden. Surt Nova York i l'N. em diu que li agradaria anar-hi. A mi em passa el mateix, quan miro alguna pel·lícula on surt la ciutat. Però el record que en tinc me l'allunya, ara mateix, una mica. Hores d'avió, duresa d'asfalt i, sobretot, aquella calor que no puc treure'm del cap. Una calor que impedia el moviment, el passeig i, gairebé, el pensament. Ara mateix, el meu ideal de viatge, la meva arcàdia particular, és una illa de l'Egeu: una caseta blanca al costat del mar, una platja deserta i un plat de tomàquet amb formatge de cabra. Llegir, escoltar el vent, entrar sensualment en el mar, caminar sota el sol i que la pell es torni negra.

***
Precisament, del diari de Llop que acabo de llegir, El Japón en Los Ángeles, m'han agradat especialment -amb una certa enveja- els fragments de les vacanes estivals: la casa entre els pins, els banys, el mar, els vents, la pesca amb els nens... Sí, sobretot això, la pesca amb els nens, perquè quan els nostres nens ja han deixat de ser-ho la nostàlgia d'aquells moments és irrefrenable.

3.12.20

Notes

De vegades penso que marxar a un país estranger t'ha de treure de sobre una càrrega immensa; ha de permetre viure d'una manera més lliure, sense el pes de la història del propi país i de les generacions que ens han precedit, una herència que ens condiciona més del que creiem.

***

Li transmeto aquesta idea a l'R., tot dinant, i s'hi mostra molt d'acord. Per això funcionen bé les parelles de nacionalitat mixta, afegeix, perquè d'alguna manera aquestes càrregues s'abandonen a l'hora de construir una realitat comuna. Millor encara si la llengua de comunicació no és cap de les llengües maternes dels dos components de la parella, diu. Crec que té raó.

***

En una llibreria trobo un llibre que s'anuncia a la coberta com un ajut a l'hora d'explicar la teva història. Storytelling porta per títol, i només això m'hauria de fer desconfiar. Però com que sóc ingenu de mena, el fullejo pensant que potser em podria ser d'utilitat. Vaig al capítol inicial que enumera les deu regles del storytelling. N'hi ha una que em resulta decisiva per tancar de seguida el llibre: utilitza verbs actius, diu, que transmetin activitat. I em vénen ganes de dir una gran procacitat: utilitzaré els verbs que em surtin de la...

***

Caminant per la ciutat vella. El barri ha perdut gent, activitat, vida. Per una banda, això podria arribar a ser bo, però la realitat és que no ha recuperat caràcter. Ara són carrers sense gent i sense ànima.

***

Fins i tot el pobre que hi ha sempre ajagut a terra, al carrer Elisabets, fa més mala cara, més ulleres.

***

La meva enyorada Barcelona, en les últimes visites, em resulta inhòspita. Tinc ganes de marxar-ne.

***

Avui, llegint, em trobo amb la paraula búcaro. Em crida l'atenció perquè és una paraula que mai he utilitzat ni he sentit utilitzar. La relaciono amb una discoteca -o club, o sala de festes, no sé ja com es diu- que no sé si encara hi ha al carrer Aribau, que portava aquest mateix nom. No hi havia entrat mai, només hi havia passat per davant a les hores petites. El públic que es congregava a la porta no semblava massa d'acord amb la sofisticació del nom.

***

El record d'aquestes hores petites m'ha fet pensar en nits d'excessos i, de retruc, en el paper de l'alcohol en la vida de l'ésser humà. Moltes vegades he pensat que determinats mals de les societats benestants són conseqüència de la infelicitat inherent a l'espècie humana, que quan totes les necessitats estan cobertes s'acaben generant nous malestars. Als pobles de l'Àfrica on hi ha gana, malària i no hi ha aigua corrent no hi ha depressions ni ansietats, es diu normalment des d'una superficialitat pròpia de filosofia de cafè. Però, en canvi, també en les societats primitives i ancestrals hi ha alcoholisme -un mal notable en algunes poblacions aborígens- i hi ha experimentació amb tot tipus de substàncies que alteren la conducta. Seguint amb la filosofia de casino de poble, podríe dir, per tant, que l'existència humana, sigui quin sigui l'entorn on es desenvolupa, suposa una càrrega tan gran, que en un o altre moment l'home acaba necessitant algun tipus d'escapatòria.

***

Curiosament, després aquesta frase en els diaris de Llop: El alcohol en pequeñas dosis suele templarle a uno el ánimo, produciéndole además los efectos de la iluminación. I jo he pensat el mateix més d'una vegada, però crec que aquesta suposada lucidesa artificial no deixa de ser un autoengany.

***

Passo per la Rambla davant de casa Beethoven i experimento records estranys.

***

Després al cotxe, he pensat en X. En unes colònies, portava la ratlla dels ulls pintada de negre, molt marcada, i fumava cigarretes amb haixix. Tot això li donava un atractiu afegit a la seva bellesa natural i indiscutible. Tot i que tenia dos anys menys que nosaltres, ens semblava més madura, i inaccessible. Me l'ha recordada, no sé per què, una cançó de Simple minds que ha sonat per casualitat al cotxe: Don't you forget about me. Potser perquè devia sonar en algun moment d'aquelles colònies. Potser ella la tararejava. Trenta-cinc anys després la veig algun dia, despatxant en una botiga. No crec que em reconegui, però és extraordinàriament amable, sempre somriu i conserva tota la seva bellesa. El món em resulta extraordinàriament difícil d'entendre.

***

I just després, quan ja estic entrant el cotxe al garatge, gràcies a l'eclecticisme dels meus gustos musicals, sona Clara, amb la veu de Joan Baptista Humet. Una altra història, trista, i un passat que no vol marxar de cap manera.

2.12.20

Vida i novel·la

En el volum dels diaris de Llop, El Japón en Los Ángeles, que estic llegint, aquest text:

Llevaba, pues, tres o cuatro días con el relato y he tenido que abandonarlo por demasiado autobiográfico; es decir, porque enturbiaba en exceso mi propia vida. Esto de utilizar la propia vida para la literatura de uno ha de hacerse con cuidado: para eso pueden estar los Diarios o la poesía, que son, además, otra cosa, pero no la narrativa. Más que nada por no abrir heridas mal cerradas o echar demasiada luz sobre aspectos que queremos que permanezcan en la sombra: las sombras son tan necesarias como la luz para vivir.

La conclusió:

Papelera y a otra cosa.

Coincideixo amb la visió de Llop. Tanmateix, la vida sempre busca l'escletxa per immiscir-se en la creació literària. Segurament és bo que sigui així, però la seva tendència, especialment en els escriptors de diaris, és acabar fagocitant qualsevol exercici creatiu i ficcional.